Cette journée avait commencé comme celle d’hier et celle d’avant aussi, il avait laissé tomber quelques gouttes de parfum sur son cou et la veille il avait décidé qu’il mettrait ce matin-là cette chemise qu’il n’aime pas forcément parce que ça à l’air facile d’avoir demain, nous oublions tout le temps que nous pouvons mourir avant. 
Cette journée était supposée être seulement entre celle d’hier et celle de demain, alors il n’avait pas envoyé récemment d’sms à sa mère et ça faisait longtemps qu’il avait appelé son père car tu penses que tu auras le temps tout à l’heure puisque que tu ne connais pas le jour de ta mort parce qu’il peut ressembler au jour d’avant, il n’est pas différent sous prétexte qu’il est le dernier. 
C’est peut-être aujourd’hui pour n’importe qui alors pense à dire « je t’aime, je pense à toi et j’espère que ça va » juste au cas où, sait-on jamais. 

Sa main effleure son arme mais il n’a pas le temps de la saisir, elle tombe par terre et lui aussi, à côté d’elle. Un coup de feu résonne, la balle rentre en dessous de sa clavicule, déchire son muscle, s’enfonce dans sa chair et sort de l’autre côté, au-dessus de son omoplate. Ça ne fait pas encore mal parce que le cerveau se focalise sur l’excitation pour que nous ne sentions pas la douleur tout de suite. L’arrière de son crâne vient de heurter le sol, ça ne l’assomme pas alors il ouvre les yeux. 

Au moment où il s’est fait tirer dessus et maintenant, huit secondes sont déjà passées, il ne respirait plus, l’air se coince dans sa gorge, il entrouvre pourtant la bouche. 
Quelqu’un s’approche de lui, il lève péniblement le menton pour regarder en l’air et il ne reconnaît pas ce visage, l’homme lève le poing, l’arme à la main. À ce moment-là il s’en veut de ne pas avoir écrit à sa mère pour lui dire qu’il avait acheté le livre dont elle lui parlait depuis si longtemps, elle aurait été simplement heureuse s’il lui avait dit qu’il allait enfin le lire. Simplement heureuse, c’est ce qu’il voudrait qu’elle soit, pense-t-il pendant qu’il ferme les yeux pour s’épargner le dernier souvenir de ce visage qu’il ne connaît pas et penser plutôt à celui de sa mère. 

Un deuxième coup de feu par-dessus un troisième et cette fois ça fait mal. Une balle vient de s’enfoncer dans sa cuisse, elle se coince entre ses chairs et elle ne bouge plus. Le sang imbibe son pantalon, comme s’il se pissait dessus. Son muscle se tétanise et sa jambe frémit puis le reste de son corps tremble discrètement parce que le cerveau lui demande de frissonner, c’est une réaction normale du corps pour se tenir un peu plus chaud quand nous nous vidons de notre sang. 

Ça fait douze secondes, soit quatre secondes de plus et il respire à nouveau. Alors il n’est pas encore mort ? Il ouvre les yeux, son coéquipier se jette à côté de lui et écrase sa paume sur sa cuisse pour arrêter l’hémorragie mais l’autre blessure continue de saigner. 

Son coéquipier lui dit « garde les yeux ouverts Natthy » mais le son de sa voix semble loin, c’est à cause des bourdonnements près de ses tympans. Il penche la tête sur le côté et il regarde la carcasse de l’autre homme à côté de lui, il est étendu à plat ventre, il est sûrement mort. Sûrement... se répète-t-il en fermant les yeux et son collègue hausse le ton « reste avec moi Natthy » mais quand la douleur est trop forte nous nous évanouissons parce que notre cerveau trouve ça plus facile d’ignorer la douleur de cette façon-là.

Mercredi 5, il est 13:27, c’est le premier rendez-vous.

« J’avais l’impression d’être à côté de mon corps, comme si j’étais déjà mort. Je n’avais pas peur de mourir, même pas à ce moment-là. Quand j’ai fermé les yeux je me suis répété la dernière chose que j’avais écrit à ma mère, « dors bien, je t’aime » et j’avais regret, celui de ne pas avoir dit la même chose à mon père parce que je pensais que j’allais mourir, je veux qu’il entende aussi je t’aime avant que je meurs, car c’est le cas, je l’aime lui aussi. »

Mercredi 12, il est 13:30, c’est le deuxième rendez-vous.

« La dernière fois j’ai dit que je n’avais pas peur de mourir, comment l’avez-vous interprété ? Cela ne signifiait pas que j’avais envie de mourir. J’y pense parce que mon psychiatre m’a prescrit des antidépresseurs, je le dis à vous, je n’ai pas l’intention de les prendre. »

Mercredi 19, il est 13:30 aussi, c’est le troisième rendez-vous.

« Je me suis engueulé avec mon psychiatre parce que je lui ai dit que je n’avais pas besoin de médicaments, je ne me trouve pas malade même si j’ai mal. Il a pensé qu’il devait m’expliquer que je n’avais pas besoin d’avoir honte, il m’a aussi parlé du pourcentage de gens sous anxiolytiques et j’ai haussé le ton, je connais les chiffres, j’ai essayé de lui faire comprendre que je pouvais encore être heureux tout seul, je n’ai pas besoin qu’un comprimé m’aide. »

Mercredi 26, il est 13:29, c'est le quatrième rendez-vous.

« Je n’ai pas envie de discuter aujourd’hui. »

Mercredi 17, il est 13:31, c'est le septième rendez-vous.

« A quoi ça sert ? Qu’est-ce qu’on est en train de faire ? Je suis en train de perdre mon temps alors donnez-moi seulement une bonne raison de revenir mercredi prochain, parce que je n’ai pas besoin d’aide. »

Mercredi 24, il est 13:30, c’est le huitième rendez-vous.

« Vous aviez peut-être raison, je crois que j’ai un problème. »