Elle est bizarre, un peu, Jo Mei. Pas trop normale, un peu décalée. Elle a toujours le sourire aux lèvres, le rire qui fait trembler les murs, le regard qui crépite, qui grésille, toujours brillant même quand elle se fait chier. Elle a toujours la même vieille veste en cuirs sur les épaules, les doigts tachés de peinture sèche, un petit air de Lana Del Rey dans la tête qu’elle chante dans la rue. Elle marche pas sur les bandes blanches des passages piétons, Jo Mei. Et elle met jamais les mêmes chaussettes (et elle accorde pas non plus ses sous-vêtements tu sais) Puis elle a cet humour un peu branlant, parfois noir, vexant, d’autres nul, affligeant, cru, aussi, salace. Elle insulte les objets quand ils tombent, souvent quand elle les trouvent pas, aussi. Elle a la tête dans les nuages, Jo Mei, elle rêve, et peut-être que le manque d’air ça l’empêche de réfléchir comme les autres. Mais on l’aime bien.

     Jo Mei. Jo Mei c’est d’abord une petite poupée qui brille de mille feux, qu’a l’air de vivre dans un autre monde, qu’a l’air d’être faite de cristal. Elle a ce petit quelque chose, cette façon de sourire un peu rêveuse, de s’émerveiller de tout alors qu’elle a déjà vingt-deux ans, qui la rend fragile comme du verre. Jo Mei elle est souvent de bonne humeur (au moins pendant quelques heures). Elle rit tout le temps, mais pas trop fort, et quelques fois pour rien, juste comme ça, parce que même une mouche arrive à la faire rire et qu’elle a toujours préféré rire ou sourire plutôt que de parler et de s’agiter, parce qu’elle aime le calme, Jo Mei, le calme un peu fou mais le calme apaisant. Jo Mei, elle se prend pas la tête, elle essaie pas d’être comme tout le monde, de rentrer dans un moule alors qu’on lui a appris quand elle avait à peine cinq ans qu’ici les moules ils étaient trop p’tits pour elle et ses grands rêves. Elle se fout de la gueule des gens qui passent, elle danse sur le trottoir si ça lui chante puis elle fait la gueule si elle a envie et elle dessine sur un mur si ça la prend. Jo Mei elle fait ce qu’elle veut quand elle veut où elle veut avec qui elle veut, c’est pas aux autres de lui dire quoi faire, ‘y a longtemps qu’elle sait prendre des décisions, alors les autres elle s’en fout de leurs conseils, de leurs menaces, de leurs mots tout entiers, ‘y qu’elle qui compte. Jo Mei c’est un esprit déployé, farouche, c’est celui d’une artiste au cœur de lion ; ‘faut qu’elle soit libre, ‘faut qu’elle soit en mouvement, ‘faut pas qu’y’est des barrières. Jo Mei elle brave les interdits, elle provoque. C’est beau un scandale. Elle aime bien se brûler les ailes, peut-être qu’elle est maso, mais ça lui donne l’impression d’être plus vivante. Alors les limites c’est elle qui les dessine. Puis Jo Mei elle est douce, Jo Mei elle est tendre. Elle sera pas là pour te dire d’arrêter de pleurer, parce que Jo Mei sait qu’t’as besoin de laisser les larmes couler, mais ‘y aura toujours son épaule pour pleurer et son bras tout entier auquel s’accrocher. Jo Mei elle tend la main, elle ouvre ses bras, elle s’approche avec son sourire impérial et elle s’accroupit près de toi pour passer ses doigts dans tes cheveux en silence parce qu’elle maîtrise mieux les gestes que les mots. Elle est un peu maladroite avec tout ça, tu sais. Les sentiments elle est plus douée pour les peindre que pour les expliquer. En fait elle est pas sûre d’être normale. C’est une artiste, Jo Mei. Elle voit pas la vie comme tout l’monde. Elle voit des nuances de couleurs, elle voit la beauté, elle voit la laideur, elle voit la joie et la tristesse. Elle trouve un sens au moindre sourire, au moindre regard, elle trouve les fleurs ravissantes et passe des heures à t’expliquer qu’la vie c’est comme les pétales d’une marguerite ; c’est pas si beau que ça mais au fond, quand on y regarde bien, c’est pas non plus si moche. Elle trouve tes cris charmants et tes larmes déchirantes, elle trouve ta voix surprenante et tes gestes féeriques. Elle te voit comme une œuvre d’art en devenir, une toile encore vierge qui n’demande qu’à prendre des couleurs.
     Mais Jo Mei elle est chiante, aussi. Jo Mei elle se moque sans arrêt, elle lance des piques, elle blesse les gens mais elle le sait pas. Elle a toujours réponse à tout, Jo Mei, et elle est insolente dans sa façon d’affirmer qu’elle a raison, et elle est fière alors elle s’excuse pas. Elle écrit des petits mots sur un papier pour dire pardon, elle grimace quand on la serre dans nos bras. Parce que Jo Mei elle aime pas qu’on la touche, ‘y a qu’elle qui touche. Et elle emmerde le monde avec son sarcasme et sa prétention. Elle s’envoie des fleurs, pour en rire quelques fois, sérieusement la plupart du temps. Elle dit que c’est pas être narcissique ou arrogante ou présomptueuse, elle dit que c’est juste qu’elle est consciente de sa valeur, de sa supériorité et que ça sert à rien de faire celle qui sait pas. Jo Mei elle est persuadée d’être entourée d’idiots, à force, c’est épuisant d’essuyer des remarques qu’ont pas lieu d’être. Elle est pas trop enthousiaste, non plus, Jo Mei, pas trop expressive, trop calme. Elle sourit, elle rit, mais elle a toujours un peu la flemme de tout faire et ‘y a jamais rien qu’a l’air de l’intéresser à part les trucs bizarres. Mais en vrai ‘y a tout qui lui fait tourner la tête et elle a le cœur tellement grand et l’âme tellement fragile, au fond, qu’elle pleure quelques fois pour rien, juste parce que Mack le pigeon s’est éclaté contre la vitre que qu’ça s’trouve, il avait une femme et des enfants. Jo Mei c’est le bordel sous forme humaine, le paradoxe, l’oxymore, l’antithèse. Elle change d’humeur comme de chemise, elle passe du chaton au lion, elle peut te parler comme une enfant puis d’un seul coup commencer à te dessiner une femme et un homme complètement nus en train de faire l’amour en dessous de la lune et t'écrire en titre "la baise" parce qu'elle a toujours été aussi crue que poétique. Elle sait pas ordonner ses idées, elle sait pas se décider. ‘Y a pas que son appart qu’est déglingué, ‘y a pas qu’son art qu’est un peu brouillon, avec des croquis partout, des fringues sur la table, ‘y a aussi sa tête qu’est pas bien rangée. Jo Mei elle a pas l’air de fonctionner comme tout le monde ; eux ils se couchent dans un lit, ils dorment, elle, elle se couche et elle se demande pourquoi on dort dans un lit, pourquoi on est allongé, qui a inventé la couverture et que, peut-être, ça donnerait quelque chose de bien de peindre sa chambre en version nature morte. Elle cherche toujours un truc de plus, un truc en plus. Et c’est souvent absurde mais Jo Mei elle y croit dur comme fer, à ses affirmations. Et si tu la contredis, si t’essayes de la résonner, elle t’écoutera pas, elle fera comme si t’existais pas puis si tu continues, elle gueulera et elle essaiera de te frapper parce que Jo Mei elle est bornée. Puis aussi Jo Mei elle a jamais réussi à passer une journée sans râler au sans se plaindre, sans critiquer quelqu’un ou quelque chose, sans trouver un hic au bidule le plus parfait du monde parce que Jo Mei elle est jamais satisfaite.

      Mais sinon Jo Mei elle est adorable, t'auras remarqué.